El libro de la almohada

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Una vez hace ya muchos años en el televisor alcancé a vislumbrar ciertas imágenes que me hechizaron. Una vez, cierto tiempo después conseguí saber su nombre: the pillow book.

Una vez, otro cierto tiempo después ví que este filme era un filme de arte, y en un arranque me lancé a comprarlo… y lo encontré. Lo miraba varias veces, hechizada siempre por la belleza de las palabras, por la sonoridad de las imágenes. Me regocijaba en mostrárselo a todo aquel que lo quisiera ver. Y pedía, si… pedía que la fórmula perfecta que dictaba se cumpliera en mí: disfrutar del placer de las letras y disfrutar del placer de la carne, ambas con la misma intensidad.

Unos cuantos años después Agustín llegó, le miré y supe que era lo que había pedido. Y tiempo después llegó con un libro bajo el brazo, que me regaló en mi cumpleaños: el libro de la almohada. El libro que entre líneas lograba leer en el filme. Muy distintos ambos, muy iguales también. Sensoriales, completamente abiertos y en cierto sentido tan puros que le arrancaban el pecado a la carne y a las letras.

Lo leí lentamente, disfrutando cada una de sus palabras. Pensando y afirmando en cada hoja que lo cotidiano, lo bello y hermoso de un amanecer también es una novela. Pensando en las complicaciones que nos inventamos a diario y en la calma que trae la contemplación.

Hoy luce guardado entre mis mas queridos libros, lleno de flores y hojas secas entres sus páginas.

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